"... Elle était fatiguée, elle aurait dû poser ses coudes sur le bureau elle aussi, et lui raconter la vérité. Lui dire que si elle ne mangeait plus, ou si peu, c'est parce que des cailloux prenaient toute la place dans son ventre. Qu'elle se réveillait chaque jour avec l'impression de mâcher du gravier, qu'elle n'avait pas encore ouvert les yeux, que déjà, elle étouffait. Que déjà le monde qui l'entoure n'avait plus aucune importance et que chaque nouvelle journée était comme un poids impossible à soulever. Alors elle pleurait. Non pas qu'elle était triste, mais pour faire passer tout ça. Les larmes, ce liquide finalement, l'aidaient à digérer se caillasse et lui permettaient de respirer à nouveau.
L'aurait-il entendu ? L'aurait-il comprise ? Evidemment. Et c'était la raison pour laquelle elle s'était tue..."
Anna Gavalda.
(vestiges de l'époque où j'avais de l'inspiration.
Où mon téléphone me suffisait à prendre les photos
N'importe quand, n'importe où.)
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